Attente (Full Metal Alchemist)

[Arakasi]

Chapitre dédié à Thot, dieu des scribouilleurs et des branleurs en puissance (oups... bien faillis oublié moi... Aprés avoir tancé Jainas toute la semaine avec ça, elle m'aurait surement fait une scéne...)

Attente.



Base militaire de Central City
15 juin 1956
21H30

La nuit est tombée depuis presque une heure déjà.
Il pleut.
Bruit étouffé de la pluie ricochant sur les carreaux des fenêtres, brouillant les lumières de la ville. Les lampadaires à gaz ont été allumés bien avant la venue de l’obscurité, baignant de leur lumière jaune et glauque les rues désertées. Miaulement enroué d’un chat déchirant un instant le silence. Vrombissement lointain d’une voiture.
Recroquevillée à l’angle d’une ruelle, une prostituée s’emmitoufle frileusement dans son manteau. Ses yeux vitreux parcourent la ruelle à la recherche d’un improbable client. Un chien aboie. Une voix rauque et avinée égrène des jurons quelque part dans les tréfonds de la ville. Tic tac obsédant de la pendule. Claquements des doigts frappant le verre froid, battant inconsciemment le rythme d’une vieille marche militaire. Une voiture noire descend la rue en contrebas, ralentit légèrement à la hauteur de la fille de joie. Celle-ci s’avance. Courte conversation. Rires. Murmures. La voiture redémarre brusquement, manquant de renverser la fille qui trébuche, glisse dans une flaque d’eau boueuse. Ses insultes impuissantes poursuivent quelques secondes le conducteur avant de s’éteindre dans une quinte de toux. La fille rejoint en geignant son trottoir. Son manteau a glissé, exposant brièvement ses blanches épaules à la pluie glaciale. Elle le rajuste vivement.

Tic

Tac

Tic

21H35

Debout prés d’une fenêtre du troisième étage, à l’intérieur d’un bureau sobrement meublé, un homme en uniforme militaire observe la scène en silence, témoin muet et indifférent, tapotant d’un doigt distrait la vitre. Jette un regard rapide à l’horloge fixée à l’autre bout de la pièce. Puis le ramène sur la ruelle perdue dans la pénombre. Caresse un instant l’idée de descendre, de faire monter le fille, se demande si elle verrait un inconvénient à être prise dans un coin de la pièce, renversée sur le bureau, n’ayant ni lit, ni canapé à disposition.
Probablement que non.
Une légère tension s’éveille au creux de ses cuisses à cette idée.
Grondement d’un moteur. Nouvelle interruption. Une voiture grise, bien que la chose soit difficile à juger par ce temps. Même scénario mais cette fois le portière s’ouvre en grinçant. La prostituée monte. La portière claque. La voiture redémarre. Fin de la séance.

Tic

Tac

Tic

21H38

L’officier hausse les épaule, dissimulant un grognement de frustration. Pas grave. Une idée stupide de toute façon et à la réflexion, il aurait probablement peu apprécié. En toutes autres circonstances, elle ne lui aurait même pas effleuré l’esprit. Passé la quarantaine, il a encore la faiblesse d’aimer penser que les femmes qui partagent son lit le désirent réellement. Fierté masculine peut-être. Besoin de se conforter dans l’assurance de sa propre virilité.
Cette pensée lui arrache un sourire d’autodérision. Encore une chose à laquelle il n’aurait pas songé dix ans plus tôt. L’âge semble-t-il vous apporte une forme de sagesse, c’est en tout cas ce que s’obstinent à vous répéter tous les vieux débris de l’état-major.
De la sagesse, de l’expérience et des cheveux gris, même si ce détail est rarement mentionné.
Il y a une semaine, il a remarqué pour la première fois que ses tempes commençaient à grisonner. Il a posé son rasoir sur le bord de l’évier, a essuyé la mousse qui lui couvrait les joues puis a étudié attentivement le visage qui lui faisait face, reflété sur la surface lisse du miroir. Les quelques cheveux blancs se mêlant aux mèches noires, les rides presque imperceptibles se dessinant aux coins des yeux, aux coins des lèvres, celles plus profondes striant le front, se rejoignant au niveau des sourcils froncés. Un visage si familier prenant soudain l’apparence de celui d’un étranger. Un homme plus vieux, plus froid, plus fatigué.
Trois mois auparavant, ses hommes ont organisé une fête pour célébrer ses quarante ans. Il s’est abstenu de relever l’absence de tact flagrant de l’initiative et s’est prêté d’assez bonne grâce aux festivités. L’esprit légèrement embrouillé par l’alcool, il est venu s’asseoir en fin de soirée auprès de son ancien lieutenant. Peut-être à la réflexion était-il plus que légèrement ivre, sans cela il ne lui aurait probablement pas posé cette question stupide. « Est-ce que je vieillis, capitaine Hawkeye ? » Elle a haussé les sourcils, un peu étonnée. Puis a esquissé un de ses trop rares sourires. « Vous, général ? Non, vous resterez toute votre vie un vrai gosse. A ce propos, vous ne pensez qu’il serait tant d’aller vous coucher ? »
Même maintenant, il n’est pas tout à fait sûr de la façon dont il était censé prendre cette remarque.

Tic

Tac

Tic

22H

Tiling-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin

Le carillon de l’horloge le tire brusquement de ses pensées.
Il ne peut réprimer complètement un sursaut, prend soudain conscience qu’il a passé les vingt précédentes minutes planté devant sa fenêtre, mains entrecroisées dans le dos, contemplant d’un œil vide la rue à présent déserte. Les pertes d’attention et les crises de sentimentalisme déplacées sont-elles également des symptômes de vieillesse précoce ?
Son visage vaguement reflété sur la vitre ruisselante d’eau lui renvoie un regard impassible. Déformation ? Illusion d’optique ? Douteux jeu de lumière ? Les rides qui s’y dessinent lui semblent soudain plus profondes, plus marquées. Les yeux cernés par le stress et le manque de sommeil ne sont plus que deux taches sombres dans une face blanche trop émaciée.
L’officier se détourne, mal à l’aise.
L’horloge continue à égrener ses secondes, découpant mécaniquement le temps en petites lamelles éphémères, exaspérante de lenteur.
Il se met à marcher lentement de long en large. Puis plus rapidement. Les doigts entrecroisés dans son dos se crispent inconsciemment.
Il ne regarde pas l’horloge fixée au dessus du bureau.
Prend garde à ne pas le faire.

Tic

Tac

Tic

22H10

L’officier s’immobilise, réprimant un mouvement d’exaspération muet.
S’assoie devant sa table, entreprend de trier la paperrasse accumulée, repoussant une pile de papier en équilibre instable, grommelant des imprécations indistinctes entre ses dents serrées. Dissimulée entre une feuille de paie et une demande de congé pour troubles intestinaux, une lettre de femme. Papier luxueux lisse et doux au toucher. Parfum fruité. Ecriture élégante quoique un peu empruntée. Coincé dans un angle de la feuille, un long cheveux blond a survécu à l’enfouissement.
Un bref coup d’œil indifférent. Le lettre atterrit en bruissant au fond de la corbeille à papiers.
Le stylo crisse sur le papier.

Tic

Tac

Tic

22H13

Des coups de klaxon résonnent dans la ruelle. Eclats de rire. Gloussements et petits cris féminins. Lointaine musique d’un accordéon. Pleurs d’un nourrisson.

Tic

Tac

Tic

22H20

Quelque part dans une maison voisine, une femme s’est mise à chanter. Voix chaleureuse, un peu rauque. Il ne reconnaît ni la langue, ni les paroles mais tend tout de même l’oreille.
Chanson triste, mélancolique. Chanson d’amour peut-être ?
Le stylo reste en suspension au dessus de la page, la mine effleurant le papier.
Il se demande à quoi peut bien ressembler la chanteuse : cheveux sombres ? Blonds ? Regard noir ? Clair ? Ardent ?

Tic

Tac

Tic

22H22

Teint sombre et mat…
Chevelure d’ébène cascadant jusqu’au creux des reins…
Yeux sombres, immenses et mouvants, océans d’ombres errantes…
Jambes fines…
Taille élancée et souple…
Poitrine lisse et ferme…

Tic

Tac

Tic

22H30

Tiling.

L’horloge sonne la demie.
Presque simultanément la chanteuse se tait, les derniers échos de sa voix absorbés par le silence de la ville endormie.
Le fantasme s’évapore laissant place à la réalité.
L’encre a bavé, rendant le formulaire qu’il s’apprêtait à remplir inutilisable. L’homme jure à voix basse, lutte un instant contre la tentation puérile de projeter le stylo au travers de la pièce dans un geste de mauvais humeur libérateur mais se contient. L’action lui semble ridicule et déplacée, particulièrement par un tel soir, une telle nuit.
La femme à la chevelure d’ébène s’attarde un instant dans son esprit puis s’évanouit, remplacée par les soucis autrement plus consistants du présent. Incapable de s’absorber plus longtemps dans une tâche administrative, il chercher vainement une autre source de distraction. Son regard dérive à nouveau vers la pendule, comme irrésistiblement attiré, puis se détourne brusquement.
Ses tempes commencent à le faire souffrir, une douleur sourde, constante, familière.
Les premières migraines sont apparues il y a prés de quatre ans, d’abords espacées puis de plus en plus régulièrement. « Migraines psychosomatiques dues au stress et à la tension » a diagnostiqué le médecin militaire après auscultation, avant d’ajouter avec une familiarité désinvolte: « Vous devriez y aller mollo, mon général ou cela ne fera qu’empirer. Je ne sais pas moi… Distrayez-vous... Allez au booling… Sortez avec une jolie fille… » Son patient a esquissé un sourire un rien suffisant. « Ce n’est pas ce que j’appellerais précisément un problème, docteur. » Et les deux hommes de s’esclaffer à l’unisson. Le teint joliment empourpré, la secrétaire du médecin lui a souri timidement. Le lendemain soir, il l’a invité au restaurant puis au théâtre. La soirée s’est terminée de manière très satisfaisante dans le lit de la fille. Un assez grand nombre de femme apprécient, semble-t-il, les hommes matures aux cheveux grisonnant prématurément.
Elle avait les yeux verts. Il ne parvient pas à se remémorer son nom.
Et pour dire la stricte vérité, peu lui importe.

Tic

Tac

Tic

22H35

L’homme ouvre un tiroir, en tire deux cachets d’aspirine qu’il avale sans prendre la peine de les diluer dans un verre d’eau. Saveur amère, un peu crayeuse, pas si désagréable une fois que l’on y a pris goût. Encore une mauvaise habitude parmi les nombreuses qu’il a accumulées durant ces dernières années. Si elle se trouvait ici, le capitaine Hawkeye lui en ferait probablement la reproche. « La baby-sitter du colonel Mustang», ainsi l’appelaient presque tous les militaires de Central. Il n’a jamais songé à s’en offenser.
Hier encore, elle lui a demandé pour la quinzième fois de la journée s’il souhaitait réellement passer cette soirée seul : « Vous vous laissez aller dés qu’on vous laisse seul plus de trente minutes, général, vous le savez bien. » Et pour la quinzième fois, il a refusé.
A présent, il regrette presque d’avoir décliné si fermement sa proposition, ne saurait dire avec précision pourquoi il l’a fait. Si quelqu’un a le devoir _ le droit _ de se trouver à ses côtés cette nuit, ce ne peut être qu’elle. Il le lui doit. Une récompense. Une ultime preuve de confiance. Il aurait du accepter.
Ou peut-être pas…
Peut-être ne pouvait-il imaginer cette soirée autrement : deux heures de solitude dans un bureau isolé de Central, avec pour seule compagnie le bruit omniprésent de la pluie, la conscience de sa propre fatigue, de son isolement et le cliquètement monotone de l’horloge.
A attendre.
A compter les heures, les minutes, les secondes, tiraillé entre le désir de fuir cette pièce close, étouffante et celui presque aussi pressant d’allumer la radio posée dans un angle de la pièce. Attendre. Il a parfois l’impression de n’avoir fait que cela durant toute sa vie. Serrer les dents. Ronger son frein. Courber la nuque. Accepter. Dix ans auparavant, il a cru enfin pouvoir saisir sa chance, a vu brièvement étinceler l’illusion du pouvoir... La mort de King Bradley aurait du lui ouvrir les portes vers la présidence, il s’était accroché à cette idée, avait vécu par elle et pour elle.
Aujourd’hui, assis dans cette pièce aux murs grisâtres, il en rirait presque, si l’échec n’avait pas été si cuisant, l’humiliation si douloureuse. Un jeune imbécile naïf, désespérément idéaliste, voilà ce qu’il avait été. Trop jeune. Trop fougueux. Trop dangereux. Ainsi l’avaient probablement jugé les vieux officiers d’état-major du conseil. Ainsi se juge-t-il lui-même des années plus tard.
Et encore une fois, il s’était incliné, avait laissé les rennes du pouvoir glisser d’entre mains. Et il avait attendu…
Attendu…
Attendu…
Et les minutes s’étirent à n’en plus finir.
L’horloge cliquette.
Le bourdonnement dans ses tempes frôle les limites de l’intolérable.
Chercher une quelconque source de distraction lui semble soudain d’une absurdité sans nom. L’officier se penche au dessus de la table, doigts repliés sous son menton dans une maigre tentative pour empêcher ses mains de trembler. Ferme les yeux.


22H40

Tic

Tac

Tic

22H45

Tic

Tac

Tic

22H50

Tic

Tac

Tic

22H55

Tic

Tac

Tic

23H

Tiling-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin-tin

L’officier ouvre les yeux.
Il ne réagit pas, n’esquisse pas un geste vers la radio posée à terre. Ses mains tremblent maintenant visiblement.
Seize ans auparavant dans les ruelles surchauffées d’Ishbal, seul debout au milieu des ruines, cerné de toutes parts par les flammes et la fumée, il a cru connaître la peur, l’angoisse cannibale, celle capable de dévorer un homme et de ne laisser de lui qu’une carcasse frémissante.
Il se trompait.

Tic

Tac

Tic

23H05

Le téléphone sonne, le tirant brutalement de sa léthargie.
L’homme saisit le récepteur de la main droite. Un geste trop vif, trop brusque qui manque de déséquilibrer l’appareil. Une pile de papier s’envole et va s’éparpiller aux quatre coins de la pièce. « Mais cessez donc de maltraiter ce téléphone, colonel ! »
Une inspiration profonde, semblable à celle d’un plongeur s’apprêtant à s’enfoncer dans les profondeurs sous-marines. Sa voix est à peine altérée quand il approche le combiné de ses lèvres :
« Central. Général Roy Mustang. Je vous écoute. »
Un silence.
« Oh. Bonsoir capitaine Hawkeye. »
Son visage se vide soudain de toute expression.
Le regard des yeux sombres devient fixe, rigide.
Il blêmit.
« Ah. »
Une seule syllabe lâchée d’un voix atone, dépourvue de timbre.
« Ah. »
La main posée à plat sur le bureau se contracte avant de se refermer en poing crispé…
« Ah. »
Puis se détend lentement…
« Mmm… Hein ? Oh. Non, je vais bien. Très bien. Merci.»
L’officier écoute quelques secondes encore la voix au bout du fil. Hoche machinalement la tête à plusieurs reprises, répétant avec l’obstination d’un automate :
« Tout va bien. J’ai juste besoin de… Ah… Je les attendrai. Oui. Je vous vois dans une heure. »
Un nouveau silence, l’officier fait mine de raccrocher puis se ravise au dernier moment, élève à nouveau la voix :
« Capitaine Hawkeye ? » puis ajoute d’un ton empreint d’une étrange sincérité : « Merci, capitaine. Pour tout. »
Il n’attend pas de réponse, raccroche doucement presque avec précaution.
Dans le pièce à nouveau silencieuse, l’horloge continue à dénombrer les secondes mais il ne lui prête plus aucune attention. Reprend avec lenteur sa position d’origine. Le regard noir continue à fixer sans ciller un point invisible sur le mur de la pièce. Ses gestes sont pesants, laborieux, comme si chaque frémissement, chaque battement de cils lui coûtait soudain un effort inimaginable.
Une part de son esprit résistant encore à l’apathie générale note avec un peu de surprise cette absence totale de réaction. Est-ce cela que l’on appelle « être en état de choc » ? Dans quelques secondes, il le sait, il faudra reprendre pied dans la réalité, prendre pleinement conscience de la signification des quelques mots qui viennent d’être échangés.
Dans quelques secondes…
Lentement, la vie revient sur son visage, les yeux sombres s’animent à nouveau, les traits tirés se détendent.
Que ressent l’alpiniste atteignant enfin le sommet tant convoité ?
Le marin dont les pieds touchent pour la première la terre promise ?
Excitation ?
Jubilation ?
Ivresse ?
Béatitude ?
Quoi encore ?
Tous ces sentiments, il s’est attendu à les ressentir. Durant plus de seize longues années, il a œuvré chaque jour, chaque nuit, chaque minute dans l’espoir d’arriver enfin à cet instant. Il s’est débattu, a lutté griffes et ongles. A menti, manipulé, trahi, sacrifiant amour-propre, amis, honneur à cette quête désespérée du pouvoir.
Mais à cet instant précis, alors que le bruit de la pluie s’affaiblit doucement pour ne devenir qu’un murmure indistinct, alors qu’enfin son ambition la plus chère se trouve couronnée de succès, il ne ressent ni plaisir, ni même l’ombre d’un sentiment de triomphe.
Ses épaules se voûtent juste légèrement pareilles à celle d’un homme endossant un terrible fardeau.
Il frissonne.
Un sourire dépourvu de toute gaieté relève brièvement le coin de ses lèvres.
L’air au sommet est toujours plus pur et plus clair. Peut-être est-ce pour cela que tant d’hommes désirent le pouvoir. Il est aussi plus froid. Il frigorifie le sang dans les veines, assèche les cœurs et gèle les âmes. Mais il faut bien qu’il y ait un prix à payer. Il y a toujours un prix à payer.
En alchimie, on appelle ceci « le principe d’équivalence ».
L’officier se lève, resserrant inconsciemment les pans de sa veste, transpercé de part en part par le vent glacé de la solitude.
Les officiers de l’état-major ne tarderont pas à arriver sur les lieux. Suivront les félicitations de rigueur, les poignées de main hypocrites, les sourires, les plaisanteries respectueuses, les accolades… Il se pliera docilement à chacune de ces formalités et à toutes celles qui suivront.
Il le faudra bien car tel est le prix à payer.

Tic

Tac

Tic

23H15

Des pas se font entendre dans le couloir.
Un sourire cérémonieux aux lèvres, le fuhrer d’Amestris s’avance, les yeux brillant d’une lueur presque vorace, impatient de savourer pleinement l’amertume de la victoire.

[lebibou]

J'ai failli remettre ma review à plus tard, pretextant je ne sais quel théorie comme quoi il vaut mieux faire à froid qu'à chaud, ou simplement parce que j'étais en train d'écrire à mon tour.
Puis, d'une volonté implacable, j'ai appuyé sur la touche précédent avant de m'échoire sur la touche répondre.
C'est alors ouvert une nouvelle page, pleine d'un espace blanc que je me dois de remplir comme un tribut, un échange équivalent.
J'aimerai me laisser aller dans un plan hyper-structuré avec organisation des idées bien faite comme pour un examen. Pourtant, je ne sais même pas ce qui fait le plus plaisir à un écrivain. La folie ou l'ordre ? Partant d'un principe erroné, j'aime à penser que tout le monde est fou, surtout les inventeurs.

Va pour une vague organsation alors.

Le texte est bon. Il pose une ambiance, un état d'esprit. C'est d'autant plus frappant qu'il est en train de pleuvoir chez moi.
On pourrait parler du style, de la disparition des pronoms personnel, donnant un aspect binaire au texte, presque métronomique.
On pourrait citer les figures de style assez bienvenu comme l'heure donnait par l'horloge, allant à merveille avec l'aspect métronomique du style.
Il y a aussi les détails, le genre de chose que l'on voit dans la vie de tous les jours, la prostituée sur le bord de la route (encore une courtisane !), les bruits des klaxon, de la pluie s'écrasant sur le rebord des vitres.

On pourrait ne pas parler de l'évolution de Mustang pleine de bon sens et baignant pourtant dans une espèce de nostalgie enfantine de bon aloi, des citations du Capitaine Hawkeye, du fait qu'elle soit toujours là pour Mustang et pas plus. Pourtant c'est logique.
Et triste.

On pourrait oublier la fin, Mustang arrivant à son but sans pour autant réussir à l'apprécier pleinement.

On pourrait omettre de citer : l’amertume de la victoire, phrase pleine de bon sens mais si triste.

Je ne pourrai pas ne pas dire que je n'ai pas aimer.

/Et accessoirement prendre des nouvelle de Ohira.

[Kydash]

même bonnes impressions que lebibou avec cependant un gros décrochage au moment du dénouement. (c'est bizarre non ?)
Voilà ^^ , joli travail encore et à bientôt !

[Jainas]

Deuz'

Vilaine... alors comme ça on oublit Thot ?

Tu as de la chance il n'est visiblement pas rancunier (il aurait au moins pu faire planter internet pendant que tu postais...)
Mais très de bavardage. Très bon comme je te l'ai dit.
Roy passant par la crise de la quarantaine et s'occupant à ne pas travailler en attendant que le temps passe sont très juste.
L'ambiance est très prenante, étrangement adaptée au personnage et à la situation.

Il manque peut être une pointe d'humour et une bout d'Elric, mais bon, personne n'est parfait :D

[Arakasi]

Contente Arakasi
Bah oui, tout auteur qui se respecte est un poil narcissique et adore recevoir des reviews flatteuses. J'assume complétement ^ ^

Soulagée aussi de voir que vous avez aprécié. ^ ^
J'avais vraiment envie de retranscrire une ambiance trés particuliére dans cette fic, sans la rendre pour autant trop monotone ou la faire trainer en longueur. J'ai fait de mon mieux dans ce sens sans trop être sure du résultat final (mouais, j'ai un peu conscience de me faire ce genre de petite parano privée à chaque nouveau chapitre mais personne n'est parfait, comme le dit si bien Jainas... Et puis ça me donne des poussées d'adréaline de stresser bêtement devant mon ordi, faut bien trouver son plaisir où l'on peut... )

Je ne pourrai pas ne pas dire que je n'ai pas aimer.

Triple négation, pas trés claire comme phrase...
Mais j'ai assez bien saisi le sens générale de ta review et je te remercie de continuer à prendre le temps d'écrire des réponses construites et bien remplies.

Merci beaucoup également à Jain' et à Kydash.

même bonnes impressions que lebibou avec cependant un gros décrochage au moment du dénouement. (c'est bizarre non ?)

Voilà qui demande des éclaircissements...?
J'ai effectivemment un peu galéré sur la conclusion ou plus précisemment sur le paragraphe précédent mais aprés relecture j'avais l'impression que l'ensemble ne donnait pas trop mal.

Il manque un peu d'humour comme Jainas l'a souligné, mais disons que le ton que je voulais donner à la fic ne s'y prêtait pas trop. Mais Mustang est un type interressant qui posséde un potentiel comique certain que je compte bien utiliser d'ailleurs ^ ^
Quant aux Elric, ils n'avaient pas vraiment leur place dans cette fic mais un petit mot sur eux aurait effectivemment été sympathique.

Et non, les courtisanes n'ont rien d'une obsession ^ ^

[Jainas]

Que tu dis.

[Arakasi]

Que tu dis.

Je ne vois vraiment pas de quoi tu parles...
Tu es bien placée pour savoir que je suis quelqu'un de tout à fait respectable...


Oh et j'avais oublié ce trés cher Ohira...

Si ça peut vous rassurer "Sang et cendres" est toujours en route et le chapitre suivant est à moitié écrit. Disons que j'ai eu pas mal de boulot ces derniers mois associé à une petite baisse d'inspiration. Ou plutôt je sais ce que je veux écrire mais j'ai un peu de mal à l'écrire...
Je passe déjà mes journées à loucher sur un écran d'ordi et je dois avouer que je n'ai pas toujours le courage de rester longtemps sur le mien le soir.

Je me suis aussi légérement laissé déconcentrer par FMA, avouons-le. J'ai plusieurs idées d'OS que j'ai un peu de mal à me faire sortir de la tête.

La suite viendra... en son temps.

[sevee]

Bon, je connais peu l'univers de FMA alors j'ai mis un moment à cadrer le capitaine Hawkeye, et puis ça a tilté avec "baby-sitter du colonel" ; c'est la blonde qui lui tourne toujours autour non ?
Et le colonel Mustang c'est le p'tit blond braillard avec une tresse c'est ça ?

Tout ça pour dire que quand on connait moins un manga, on est moins sensible à la fanfic qui le traite ; parce qu'entre autre on s'est moins approprié les personnages, on ressent moins de passion ou de haine pour ce que la fan-fickeur va en faire...
Malgré tout, un récit plus que correct, expression excellente et création d'une ambiance réussie, au moyen de courtes phrases, entre autre.
On lit vite, pressé de savoir ce qu'il va se passer (va t'il se payer une prostituée, va t'il se payer le capitaine Hawkeye, ah mais au fait il attend qq chose dans son bureau, c'est pas pour rien qu'il poireaute, alors pour quelle raison poireaute-il ?).

Alors rien de plus à ajouter, toujours difficile de passer après Lebibou... Juste pour dire : veni vedi leggi

Edit : si en fait un truc à rajouter : c'est qui ce Thot dont vous parlez tout le temps ? Un esprit créateur? Un dieu égyptien ? Un psychopathe inventé par jainas ?

[Jainas]

Thot est la divinité tutélaire qu'Arakasi et moi avons décidé d'adopter (ou peut-être est-ce le contraire ?).
C'est le Dieu égyptien des scribes et autres scribouilleurs, il est représenté avec une tête d'Ibis ou de phacochère.

Et je suis d'accord, la connaissance de l'univers et l'interet qu'on porte aux personnages est un facteurprincipale est difficilement contournable de l'exercice "fanfic".
Mais si c'est bien écrit, on peut s'interesser même si on ne connait rien aux personnages.